La noche está cerrada
el silencio reina,
las nubes vuelan altas
mientras la luna riela
sobre los campos aún mojados,
sobre los ríos tranquilos y mansos,
al ras de los lagos profundos
y los abandonados nidos.

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Y se oscurece la noche tras su manto
de nubes bordadas
de hilos grises y blancos;
los que al atardecer tramaran
los ángeles desocupados,
anudando los rayos del sol caídos
con las enredadas crines
de los oníricos corceles
ya desbocados.

Y la noche está bordada
de jazmín y madreselva,
y de azahares pequeñitos
borrachos de su esencia.
Bordada se muestra la bóveda del cielo
de rincones perdidos
e historias casi secretas.
Bordada está esta noche
de caricias inquietas,
de recuerdos, te quieros
y enredaderas.